Моя родина там, где детские воспоминания, где мама и папа, где бабушки и дедушки, где остались их могилы, где твой дом детства, или дома - кому уж как повезло, мне повезло - у меня много - со всеми звуками и запахами, и тайными уголками, и грецким орехом под окном, увитым виноградом, и маленьким еврейским местечком под Минском, где идиш слышишь чаще, чем белорусский, и бабушка - самая добрая бабушка в мире, и арбатским двором, которого давно нет, с песнями Окуджавы и Цоя и старыми скамейками, где сидели стайкой до полуночи, и трамваем до дачи на шестнадцатой станции, и морем по гальке, утомительно соленым, и сыпучим гравием в никуда перевалом, через который тебя везли на ослике, а ты орал, потому что высоко, огромно, гулко и страшно, и от собственного крика еще страшнее - и это первое воспоминание чуть ли не полуторогодовалого, и полутемной часовней на Нярисе, где так тонко пахнет и так неожиданно замечательно дышится с любой астмой, куда привели с хозяйскими детьми мелкую девочку из города, повязав огромным платом голову, привели "чтобы губы не синели от городской безбожной жизни-то".
Мне, если честно, жаль тех, у кого родина - это паспорт и гражданство. Моя родина - это моя жизнь и моя память, она всегда со мной, и развалиться не может. Я, честно говоря, не уверена, что это именно у меня, а не у вас, в данном конкретном случае, путаница в терминах.
Знаете, у БГ есть такое: ""Если тебе не нравится, как я излагаю, - купи себе копирайт на русский язык".
А если вам не нравится, как я свою родину чувствую и понимаю - купите себе копирайт на понятие "родина".
Все хороши.
